***
«Ещё не вечер» – не скажу уже.
Ещё не ночь. И каждый час всё слаще.
Но многое, что надобно душе,
жизнь отложила в долгий-долгий ящик.
_
Быть может, в тот, в который мне сыграть...
(Прости, читатель, этот чёрный юмор.
Я не хочу, о други, умирать,
как классик говорил, который умер).
_
«Две области – сияния и тьмы»
Бог примирит, перемешав, как соки.
Из серебристой краски и сурьмы
родится вечер вдруг голубоокий.
_
Вот так бы примирить весь мрак и свет,
что борются в душе моей, стеная.
Из всех остроугольных да и нет
сложить «быть может», «кажется», «не знаю».
_
Вот так бы плавно жизнь свою суметь
направить между Сциллой и Харибдой.
О, сумерки... Смеркается... И смерть
вдруг снова подмигнула мне из рифмы
_
***
Всё чаще в тисках усталости
считаю свои лета я.
А птицы не знают старости.
Они поют и летают.
_
Вот так бы и мне по лесенке
воздушной взойти беспечно,
летать и петь свои песенки
и рухнуть однажды в вечность.
_
***
Душа не стареет, как мудрые книги,
но освобождается, как от одежд.
И, словно цветы, осыпаются миги
разлук и свиданий, обид и надежд.
_
Всё то, что когда-то держало под током,
сгорело, спалив за собою мосты.
Душа, приближаясь к исконным истокам,
с себя понемногу снимает пласты.
_
Как листья роняет последние роща,
спадает всё то, что влекло в суете.
Всё к старости станет яснее и проще,
приблизится к истине и чистоте.
_
***
Как я узнаю старость,
о том, что она пришла?
По той тишине усталой,
в которой уснёт душа?
_
По той однозвучной ноте,
к которой с каких-то пор
сведётся в конечном счёте
весь разноголосый хор?
_
По мысли, что, мозг тараня,
подскажет на склоне дня:
она за какою-то гранью
и ждёт меня.
_
***
«На старость лет пошли мне сад».
Мечта, как прежде, врёт.
Как страшно посмотреть назад.
Ещё страшней вперёд.
_
Увидеть через толщу лет,
узнать в последний час,
что счастья нет, покоя нет,
и то, что Бог не спас.
_
***
Стара для жизни, молода для смерти,
стою у ресторана бытия.
Между людской и звёздной круговертью
лежит дорога узкая моя.
_
Стара для счастья, молода для горя,
дух или тело первыми избыть?
Уйти, чтобы остаться, песне вторя?
Или остаться, чтоб уже не быть?
_
Жизнь то хрипит, заглохшая под пылью,
то бьётся, словно жилка на виске.
Так и живу — меж нежитью и былью,
на грани, на краю, на волоске.
_
***
В автобусе мне место уступили.
Галантный тон. Усы и борода.
– Как женщина ещё я, значит, в силе, –
Так сладко мне подумалось тогда.
_
Но после вдруг сомненья подступили
И отравили сладость лебедой:
Как женщине его мне уступили
Или как женщине немолодой?
_
***
С крыльев бабочки пыльца
Облетела.
Нет уже того лица,
Да и тела.
_
И всё реже суд молвы
Обличает.
И по отчеству, увы,
Величают.
__
***
А телеграммы радости скупы,
но боль щедра и горечь хлебосольна...
Не отыскав нигде своей тропы,
не стала я ни Сольвейг, ни Ассолью.
_
Я так от этой жизни далека,
где всё прекрасно: лица и одежда.
Грызёт меня всеядная тоска.
Соломинкой прикинулась надежда.
_
Я жизнь свою сумела не прожить
по-своему, как я того хотела.
Зачем сейчас всё это ворошить?
Душа достигла своего предела.
_
Жить не сумела? Чем-нибудь другим
займись... Как небо — предвечерним светом...
Решай загадку замогильной зги,
что нам была предложена поэтом.
_
Уходят дни, неудержимо мчась,
летят, как пух от ветра дуновенья.
Проходит жизнь. Особенно сейчас.
Особенно вот в это вот мгновенье.
_
***
Настигает безумный амок.
Разрушается жизни замок.
И встаёт впереди загробье:
Зазеркалье, подтекст, подобье.
_
Я изранена чёрным роком.
Я украдена ненароком
той страной, где навеки высплюсь.
Не живу, а лишь снюсь и числюсь.
_
***
Жизнь — свободное время от смерти.
Пронестись ли в едином броске,
повседневной отдать круговерти
иль скормить свою душу тоске?
_
Вот и день наконец этот чёрный.
Что накоплено в сводах годов?
Лес опавший стоит обречённо,
и к разлуке, и к смерти готов.
_
Слёз уж нет, их проплакала осень,
и глаза небосвода сухи.
И, по правде сказать, так ли очень
вы нужны были, эти стихи?
_
Паутины холодной и склизкой
Ариаднина тянется нить.
Лес трепещет предсмертной запиской:
«Улетаю... Прошу не винить...»
_
Ночь напялит колпак свой дурашный,
затрезвонит луны бубенец...
Вот и всё. Это вовсе не страшно.
Просто смерть умерла наконец.
