nmkravchenko (nmkravchenko) wrote,
nmkravchenko
nmkravchenko

Ещё не ночь




 


***

«Ещё не вечер» – не скажу уже.
Ещё не ночь. И каждый час всё слаще.
Но многое, что надобно душе,
жизнь отложила в долгий-долгий ящик.
_

Быть может, в тот, в который мне сыграть...
(Прости, читатель, этот чёрный юмор.
Я не хочу, о други, умирать,
как классик говорил, который умер).
_

«Две области – сияния и тьмы»
Бог примирит, перемешав, как соки.
Из серебристой краски и сурьмы
родится вечер вдруг голубоокий.
_

Вот так бы примирить весь мрак и свет,
что борются в душе моей, стеная.
Из всех остроугольных да и нет
сложить «быть может», «кажется», «не знаю».
_

Вот так бы плавно жизнь свою суметь
направить между Сциллой и Харибдой.
О, сумерки... Смеркается... И смерть
вдруг снова подмигнула мне из рифмы
_


***

Всё чаще в тисках усталости
считаю свои лета я.
А птицы не знают старости.
Они поют и летают.
_

Вот так бы и мне по лесенке
воздушной взойти беспечно,
летать и петь свои песенки
и рухнуть однажды в вечность.
_

***

Душа не стареет, как мудрые книги,
но освобождается, как от одежд.
И, словно цветы, осыпаются миги
разлук и свиданий, обид и надежд.
_

Всё то, что когда-то держало под током,
сгорело, спалив за собою мосты.
Душа, приближаясь к исконным истокам,
с себя понемногу снимает пласты.
_

Как листья роняет последние роща,
спадает всё то, что влекло в суете.
Всё к старости станет яснее и проще,
приблизится к истине и чистоте.
_

***

Как я узнаю старость,
о том, что она пришла?
По той тишине усталой,
в которой уснёт душа?
_

По той однозвучной ноте,
к которой с каких-то пор
сведётся в конечном счёте
весь разноголосый хор?
_

По мысли, что, мозг тараня,
подскажет на склоне дня:
она за какою-то гранью
и ждёт меня.
_

***

«На старость лет пошли мне сад».
Мечта, как прежде, врёт.
Как страшно посмотреть назад.
Ещё страшней вперёд.
_

Увидеть через толщу лет,
узнать в последний час,
что счастья нет, покоя нет,
и то, что Бог не спас.
_

***

Стара для жизни, молода для смерти,
стою у ресторана бытия.
Между людской и звёздной круговертью
лежит дорога узкая моя.
_

Стара для счастья, молода для горя,
дух или тело первыми избыть?
Уйти, чтобы остаться, песне вторя?
Или остаться, чтоб уже не быть?
_

Жизнь то хрипит, заглохшая под пылью,
то бьётся, словно жилка на виске.
Так и живу — меж нежитью и былью,
на грани, на краю, на волоске.
_

***

В автобусе мне место уступили.
Галантный тон. Усы и борода.
– Как женщина ещё я, значит, в силе, –
Так сладко мне подумалось тогда.
_

Но после вдруг сомненья подступили
И отравили сладость лебедой:
Как женщине его мне уступили
Или как женщине немолодой?
_

***

С крыльев бабочки пыльца
Облетела.
Нет уже того лица,
Да и тела.
_

И всё реже суд молвы
Обличает.
И по отчеству, увы,
Величают.
__


***

А телеграммы радости скупы,
но боль щедра и горечь хлебосольна...
Не отыскав нигде своей тропы,
не стала я ни Сольвейг, ни Ассолью.
_

Я так от этой жизни далека,
где всё прекрасно: лица и одежда.
Грызёт меня всеядная тоска.
Соломинкой прикинулась надежда.
_

Я жизнь свою сумела не прожить
по-своему, как я того хотела.
Зачем сейчас всё это ворошить?
Душа достигла своего предела.
_

Жить не сумела? Чем-нибудь другим
займись... Как небо — предвечерним светом...
Решай загадку замогильной зги,
что нам была предложена поэтом.
_

Уходят дни, неудержимо мчась,
летят, как пух от ветра дуновенья.
Проходит жизнь. Особенно сейчас.
Особенно вот в это вот мгновенье.
_

***

Настигает безумный амок.
Разрушается жизни замок.
И встаёт впереди загробье:
Зазеркалье, подтекст, подобье.
_

Я изранена чёрным роком.
Я украдена ненароком
той страной, где навеки высплюсь.
Не живу, а лишь снюсь и числюсь.
_

***

Жизнь — свободное время от смерти.
Пронестись ли в едином броске,
повседневной отдать круговерти
иль скормить свою душу тоске?
_

Вот и день наконец этот чёрный.
Что накоплено в сводах годов?
Лес опавший стоит обречённо,
и к разлуке, и к смерти готов.
_

Слёз уж нет, их проплакала осень,
и глаза небосвода сухи.
И, по правде сказать, так ли очень
вы нужны были, эти стихи?
_

Паутины холодной и склизкой
Ариаднина тянется нить.
Лес трепещет предсмертной запиской:
«Улетаю... Прошу не винить...»
_

Ночь напялит колпак свой дурашный,
затрезвонит луны бубенец...
Вот и всё. Это вовсе не страшно.
Просто смерть умерла наконец.


Tags: стихи о старости и смерти
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 6 comments