Category: искусство

Category was added automatically. Read all entries about "искусство".

"Перелепи моё лицо, скульптор!.."

Оригинал взят у nmkravchenko в "Перелепи моё лицо, скульптор!.."






Сегодня - 85 лет со дня рождения Майи Борисовой


Хочу напомнить, а большинство, наверное, познакомить со стихами моей любимой, обожаемой, незабвенной Майи Борисовой.
Сегодня ей могло бы исполниться 80 лет
.
_

_

Начну с самого известного и великолепного:
_

Ночной шепот Галатеи, обращенный к ученику Пигмалиона
_

Перелепи моё лицо, скульптор!
В ладонях мни его, как мнут глину...
Поторопись меня лепить, скульптор,
а то я снова убегу, сгину.


Твоя каморка так темна, милый,
под лестницей, где белый свет клином...
Пигмалион сейчас пройдет мимо
в опочивальню и меня кликнет.


Он будет ласков, а потом — бешен,
а после в непробудный сон канет.
Он не признается богам, бедный,
что под его руками я — камень.


Все говорят: Пигмалион — мастер,
он мою душу вызвал из мрака!
А я увидела тебя, мальчик,
и позабыла вмиг, что я — мрамор.


Пигмалион сиял, как грош медный,
касался рук моих, колен, стана,
а я дрожала: что же ты медлишь?
Ведь для тебя живою я стала!


В легенде холодно мне, как в склепе.
Меня доверие небес давит.
Пигмалион себе еще слепит!
Он тоже, в общем-то не бездарен...


Растрепан факел молодым ветром,
горячий отблеск на твоих скулах.
Чтобы лицо мое — к тебе, вечно,
перелепи мое лицо, скульптор!

Я умоляю всех богов ради, -
ведь счастье роздано нам так скупо, -
чтоб нам неузнанным уйти рядом,
перелепи моё лицо, скульптор!
_


_

Читать дальше...

Перелепи моё лицо, скульптор!..

Оригинал взят у nmkravchenko в "Перелепи моё лицо, скульптор!.."








Двадцать лет назад умерла Майя Борисова. Здесь мой текст о ней трёхлетней давности.

-

Хочу напомнить, а большинство, наверное, познакомить со стихами моей любимой, обожаемой, незабвенной Майи Борисовой.
Сегодня ей могло бы исполниться 80 лет
.
_

_

Начну с самого известного и великолепного:
_

Ночной шепот Галатеи, обращенный к ученику Пигмалиона
_

Перелепи моё лицо, скульптор!
В ладонях мни его, как мнут глину...
Поторопись меня лепить, скульптор,
а то я снова убегу, сгину.


Твоя каморка так темна, милый,
под лестницей, где белый свет клином...
Пигмалион сейчас пройдет мимо
в опочивальню и меня кликнет.


Он будет ласков, а потом — бешен,
а после в непробудный сон канет.
Он не признается богам, бедный,
что под его руками я — камень.


Все говорят: Пигмалион — мастер,
он мою душу вызвал из мрака!
А я увидела тебя, мальчик,
и позабыла вмиг, что я — мрамор.


Пигмалион сиял, как грош медный,
касался рук моих, колен, стана,
а я дрожала: что же ты медлишь?
Ведь для тебя живою я стала!


В легенде холодно мне, как в склепе.
Меня доверие небес давит.
Пигмалион себе еще слепит!
Он тоже, в общем-то не бездарен...


Растрепан факел молодым ветром,
горячий отблеск на твоих скулах.
Чтобы лицо мое — к тебе, вечно,
перелепи мое лицо, скульптор!

Я умоляю всех богов ради, -
ведь счастье роздано нам так скупо, -
чтоб нам неузнанным уйти рядом,
перелепи моё лицо, скульптор!
_


_

Читать дальше...

К годовщине смерти Майи Борисовой

Оригинал взят у nmkravchenko в "Перелепи моё лицо, скульптор!.."







Хочу напомнить, а большинство, наверное, познакомить со стихами моей любимой, обожаемой, незабвенной Майи Борисовой.
_

_

Начну с самого известного и великолепного:
_

Ночной шепот Галатеи, обращенный к ученику Пигмалиона
_

Перелепи моё лицо, скульптор!
В ладонях мни его, как мнут глину...
Поторопись меня лепить, скульптор,
а то я снова убегу, сгину.


Твоя каморка так темна, милый,
под лестницей, где белый свет клином...
Пигмалион сейчас пройдет мимо
в опочивальню и меня кликнет.


Он будет ласков, а потом — бешен,
а после в непробудный сон канет.
Он не признается богам, бедный,
что под его руками я — камень.


Все говорят: Пигмалион — мастер,
он мою душу вызвал из мрака!
А я увидела тебя, мальчик,
и позабыла вмиг, что я — мрамор.


Пигмалион сиял, как грош медный,
касался рук моих, колен, стана,
а я дрожала: что же ты медлишь?
Ведь для тебя живою я стала!


В легенде холодно мне, как в склепе.
Меня доверие небес давит.
Пигмалион себе еще слепит!
Он тоже, в общем-то не бездарен...


Растрепан факел молодым ветром,
горячий отблеск на твоих скулах.
Чтобы лицо мое — к тебе, вечно,
перелепи мое лицо, скульптор!

Я умоляю всех богов ради, -
ведь счастье роздано нам так скупо, -
чтоб нам неузнанным уйти рядом,
перелепи моё лицо, скульптор!
_


_

Читать дальше...

Не стало внука Бальмонта








Печальная весть:  28 октября в 12.25 скончался Василий Львович Бруни...
_

dombruni
_
Внук Константина Бальмонта, сын Нины Константиновны Бальмонт-Бруни и художника Льва Александровича Бруни. Геолог, геофизик, страстный путешественник, отец замечательных детей, любящий дедушка. Прекрасный рассказчик и знаток искусства, яркая неординарная личность.

О нём замечательно писала evrica_taurica (отсылаю к одному из последних её постов о нём с эксклюзивными фотографиями).
_

168366_900
_

Когда-то я писала о смерти его деда Константина Бальмонта:
_

Свободу любил и безумие,
судьбы своей подвиг вершил.
Любой показался бы мумией
пред факелом этой души.


Он умер в заброшенной клинике.
От губ отлетели стихи.
И капали слёзы у клирика,
когда отпускал он грехи.


Сегодня такие не в моде, но,
я знаю сейчас хорошо,
что сызнова влюбится Родина
в поэта с весенней душой.
_

А вот сейчас эти строки могли бы быть адресованы и его внуку...
Послушайте это стихотворение Василия Львовича Бруни-Бальмонта в его исполнении (эксклюзив):

https://yadi.sk/mail/?hash=LxAp6Z5UqatiAck9ImqduCurwlQTcRFhzzlgygjx3hw%3D

(видео Д. Станкевич)

_
146495_original
_
Вечная память.

Парить над миром







28 марта 1985 умер Марк Шагал. Он прожил 97 лет.
Сегодня день его памяти.



памятник Марку Шагалу
_

Благодаря Марку Шагалу слова «взлететь от счастья» или «парить в небесах» обрели конкретные очертания.
_

Над городом
_
В этой картине, улетая, он оборачивается назад. Смотрит на город и прощается с ним. Предчувствуя: скоро не сможет жить ни здесь, ни в России. Париж он назовет «своим вторым Витебском». На десятках картин - эти церкви, дома, заборы, разрушенные потом революцией и войной. Но здесь Шагал и его любимая жена Белла победили все горести, обыденность и тяготение земли. Он был уверен, что души и чувства поднимают людей над миром.
И в этой картине над городом его подняли безграничная любовь к женщине, к Витебску и к жизни. А возможно, глядя на неё, Марк Шагал вспоминал предсказание цыганки. О том, что у него будет три женщины. Одна необыкновенная, и две – обычные. И о том, что он умрет в полете. Всё сбылось. Его третья жена боялась отпускать его в аэропорт. А он умер в лифте, поднимаясь в свою мастерскую.


автопортрет с кистями


«Ты краски дал, что стали мне судьбою!» -
воскликнул в небо некогда Шагал.
Там с розовым мешалось голубое...
И он шагнул в открывшийся прогал.


И две души, что вырвались из мрака,
взметнулись ввысь, соединясь в одно.
Все тайны, что открылись взору мага,
он перенёс тогда на полотно.


И охрою окрашивались тучи,
на лужах серебрился блеск зеркал...
Как сказочно звучит, как сладко мучит
волшебное созвучие: «Шагал»!

Не красками рисунок тот, не тушью...
Он был его посланием богам.
О как бы так суметь пришпорить душу,
чтобы влекло её вослед слогам
по шпалам, бездорожью, безвоздушью -
как он тогда в бессмертие шагал!
_